Walker Evans, 1935.

miércoles, 23 de noviembre de 2011

Quizás así

No contemplo los centímetros que nos separan, tampoco la abyecta colectividad que separa aquello que no entiende. Soy lascivo, vos truhán, tus melodías mienten. No les creo.

No contemplo las quimeras, ni las bestias que superponen pesadumbres a congruencias que nos contemplan, ni la mañana que no queremos ver, ni la noche que nos perpetra.

No contemplo las manías, las decencias podridas, ni nenúfares flotando en la superficie de lo irreal.

No contemplo las cadencias, las tuyas, las mías (nuestras), ni el promontorio universal que seduce al neófito.

No contemplo las verdades pronunciadas, ni los mitos inefables o los gritos de júbilo que desgarran mi congoja, la vuelven solemne.

Así tal vez, seas el vástago que con necedad me envuelva en sus letanías.

Así tal vez, puedas cimbrar mi escepticismo y rescatarme, de la ignominia, de las acciones que tergiversé cuando sonreí por no claudicar (por no llorar).

Solo tengo buhonerías para dar, textos exangües, libros. Y oídos (están viejos), quiero oírte decir.

Quizás así pueda caer.

Quizás así pueda escapar.

Alexis Turnes Amadeo
22 de noviembre de 2011

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